Arranca este viernes el juicio por el crimen machista de Maguette Tres años después del asesinato en su vivienda de Ollerías Bajas, este viernes está prevista la selección del jurado popular y el inicio de la vista oral. El marido de Maguette, en prisión provisional desde entonces, se enfrenta a cerca de 40 años de prisión
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Comienza en Bilbao el juicio por el asesinato de la joven de 25 años Maguette
EL MARIDO DE LA VÍCTIMA SE SENTARÁ EN EL BANQUILLO ACUSADO DE MATARLA EN 2018
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Con la selección de jurado popular comienza este viernes a puerta cerrada el juicio por el asesinato de Maguette Mbeugou en 2018. Maguette, una joven senegalesa de 25 años, fue hallada sin vida en su casa de la calle Ollerías Altas. Cuando la Policía acudió al domicilio encontraron junto al cadáver de la mujer a las dos hijas de la víctima de 2 y 4 años.
El marido de la joven se sentará el próximo lunes en el banquillo de la sala 3 de la Audiencia Provincial de Bizkaia acusado de matar a su mujer. El Ministerio fiscal pide para el acusado una pena 25 años de cárcel por asesinato. También hay acusación particular -que pide los mismos 25 años más otros ocho por abandono de las hijas y tres más por maltrato- y se han personado la Diputación de Bizkaia y el Ayuntamiento de Bilbao.
La joven fue asesinada en septiembre del 2018 en su domicilio del barrio bilbaino de Ollerías Altas en presencia de sus dos hijas que entonces tenían 2 y 4 años, respectivamente. El marido y padre de las niñas, también de origen senegalés, fue detenido por este crimen unas horas después del hallazgo del cadáver, en la localidad guipuzcoana de Mutriku. La autopsia determinó que el crimen se produjo entre 28 y 36 horas antes de que se encontrara el cadáver, por lo que las dos niñas convivieron solas con el cuerpo sin vida de su madre durante más de un día.
Fue una vecina la que dio la voz de alarma al intuir que algo había ocurrido en la vivienda del número 25 en la que el matrimonio africano residía junto a sus dos hijas menores. Cuando llegaron se encontraron a la mujer cosida a acuchilladas y a las dos hijas de la pareja en el domicilio familiar.
DENUNCIA La joven asesinada presentó el 6 de diciembre de 2017 una denuncia ante la Policía Municipal de Bilbao solicitando una orden de protección en el juzgado, que fue denegada al día siguiente de acuerdo con la petición hecha por el fiscal y por el abogado del denunciado, sin que el auto fuera recurrido.
Al presentar la denuncia, la mujer aceptó acudir con sus dos hijas a un piso refugio del Ayuntamiento de Bilbao, por lo que la jueza entendió que, al salir de la vivienda en la que estaba el denunciado, el riesgo para la joven se había reducido. La jueza fijó en el auto la apertura del juicio para el 21 de diciembre de 2017, advirtiendo de que, en caso de sentencia condenatoria, llevaría implícita la pena accesoria de alejamiento.
Sin embargo, la sentencia del 12 de enero de 2018 fue absolutoria "por falta de prueba suficiente" que acreditara las amenazas continuadas en el ámbito familiar. En septiembre la joven de 25 años fue degollada en presencia de las dos menores. La autopsia determinó además que presentaba otra herida en el cuerpo.
Será el lunes cuando el marido de la víctima y único acusado de matar a acuchilladas a Maguette se siente en el banquillo de los acusados. Antes, este viernes, los abogados de las diferentes partes deberán elegir a las personas que formarán el jurado popular.
El juicio oral se desarrollará a lo largo de siete días. El mismo lunes se tomará declaración a los primeros testigos; el martes y miércoles se completará con más testimonios de agentes de la Ertzaintza que se encargaron del caso así como conocidos de la pareja.
El jueves y viernes será el turno para los forenses, serán ellos quienes detallen el estado en el que se encontraba el cuerpo de Maguette. El lunes 22, las partes del juicio presentarán las conclusiones, y finalmente será el martes 23 cuando el juez presente el objeto de veredicto y el juicio quede visto para sentencia.
En los montes de Triano abrieron un cráter
gigantesco, ancho y profundo como la desmemoria.
Su boca irregular mide
unos 700 metros por 400, el fondo está 180 metros más abajo de la
barandilla a la que nos asomamos con vértigo: vemos las paredes talladas
en una sucesión de escalones que se van apretando hacia abajo, como el
negativo de un zigurat, como el templo descomunal de algún dios
extinguido.
Es la mina Concha, un tajo a cielo abierto.
En 1958 empezaron a comerse la ladera, durante años excavaron hasta la
cota cero, el nivel del mar, y siguieron excavando hasta los 25 metros
negativos: es el punto más bajo de cualquier superficie vasca al aire
libre.
Allá en el fondo reluce un pequeño lago azul cobalto, alimentado
por las filtraciones que ya nadie achica.
Todavía siguieron excavando,
ya bajo tierra, para abrir una red de galerías que baja
hasta los 205 metros bajo el nivel del mar, un laberinto en el que
existen sesenta cámaras tan grandes como para albergar una manzana de
ocho pisos en cada una de ellas.
El silencio espeso de este cráter lo
perciben, sobre todo, quienes trabajaron media vida ahí dentro
Porque
durante treinta años esto fue un ombligo del infierno, del que salían explosiones, polvaredas, rugidos de motores, estruendos de máquinas, gritos y juramentos.
—Aquí estaba mi pueblo —dice Carmelo Uriarte, de 89 años, mirada
seria, boca plegada hacia abajo, corpachón de minero jubilado, camisa de
cuadros, boina ladeada a la izquierda, sangre saturada de hierro.
—Pero aquí dónde, Carmelo.
—Pues justo encima. Donde ahora ves este agujero antes estaba Gallarta,
el pueblo viejo de Gallarta.
Descubrieron que debajo había un gran
filón de hierro y empezaron a derribar las casas. ¡Y no era una aldea,
eh! Tenía siete mil habitantes, el frontón más grande del País Vasco
con dieciséis números, iglesia, ayuntamiento, varios colegios.
Construyeron el Gallarta nuevo un par de kilómetros más allá, ¿lo ves?
Pero algunos seguimos en el pueblo viejo unos cuantos años. Vivíamos al
borde de la mina y aquello era terrible, todo el día con las explosiones
y las polvaredas.
La mina empezó a funcionar en 1961. Durante los años 70 llegaron a
extraer 2,2 millones de toneladas anuales de mineral, la segunda mayor
cantidad en todo el continente.
—Este fue el mejor criadero de hierro de Europa —dice Uriarte—. En
otros sitios sacaban mineral con una ley del 46 o el 48%. Aquí tenía
como mínimo un 58% de hierro.
Agotaron rápido las mejores vetas, en 1984 terminaron la explotación a cielo abierto y en 1993 clausuraron las últimas galerías subterráneas.
—Cuando cerraron la mina me dio pena —dice Uriarte—. El trabajo era
muy duro, sí, pero era nuestra vida. Y de repente se quedó todo
abandonado. Parecía que no le importaba a nadie. Entonces me metí a las
galerías a recoger materiales abandonados, por pura añoranza,
por sentimentalismo.
Primero tornillos y tenazas, luego pedí ayuda a
otros colegas jubilados y sacamos barrenas, taladros, vagonetas,
maquinaria, de todo. En 1986 nos dejaron el edificio del antiguo
matadero para guardarlo todo, allí empezó el museo y mira ahora.
Cuentan los informes que quinientos hombres trabajando hora tras hora vaciaron el monte durante tres décadas.
—¿Solo hombres, Carmelo?
—Y mujeres. Yo de niño iba a llevarle la comida a mi madre, allí
estaban las mujeres lavando el mineral, todas de pie, junto a una cinta
por la que iban pasando los bloques de mineral.
Los lavaban con chorros
de agua para quitarles el barro y separar los pedruscos que no valían.
Era un trabajo terrible.
Doce horas de pie, de lunes a sábado, comiendo
un bocado rápido, con el frío, el viento, los chorros de agua, el barro…
Menudo trabajo. Y les pagaban cuatro perras.
Capataz, peón, pinche y mujer
Vista de La Arboleda. Por Aitor
—Cuando hablamos de los mineros, pensamos en hombres. Pero siempre
hubo mujeres en la mina —explica Haizea Uribelarrea, directora del
museo—. Se dedicaban a dos tareas: lavar el mineral y fabricar cartuchos de dinamita.
Les pagaban muy poco. Cuando un hombre quedaba mutilado en algún
accidente, también lo mandaban a esos trabajos, pero a ellos les pagaban
más que a las mujeres por hacer lo mismo.
Hay pocos testimonios de mineras. En el museo muestran fotos de
mujeres en el tajo, conservan antiguos libros de jornales en los que los
obreros aparecían clasificados como capataz, peón o pinche y en los que
se incluía otra categoría laboral: “Mujer”. Cobraban
la mitad que los peones y muchas ni siquiera figuraban, porque les
pagaban en negro, sin contratos, sin seguros, sin jubilación.
Hay pocos
testimonios porque el trabajo de las mineras estaba mal visto. Quedan
unas pocas octogenarias en Gallarta, Ortuella o La Arboleda que no
tienen ganas de recordarlo, porque era el empleo de mujeres marginadas,
viudas pobres, madres solteras, que además sufrían el estigma de ser
poco femeninas, brutas, nada recomendables: eran, según las crónicas de
la época, “mujeres morrocotudas”.
—Las mineras solo eran una parte. Las mujeres se encargaban de un
montón de trabajos sin los que habría sido imposible desarrollar la
minería y la industrialización —dice Uribelarrea.
A la historiadora Pilar Pérez-Fuentes
no le cuadraban las cuentas. Los mineros de Bizkaia se deslomaban diez o
doce horas diarias picando y cargando a mano, con lluvia y con frío;
vivían hacinados en barracas y quedaban desamparados cuando enfermaban o
envejecían.
Sobre sus hombros se levantó la riqueza del hierro, de los
altos hornos, las navieras, los bancos, la burguesía de Bilbao. Pero con
la miseria de sueldo que cobraban los mineros, las familias se habrían
muerto de hambre.
—El empleo oculto de las mujeres era imprescindible para sostener el sistema —dice Pérez-Fuentes, autora del libro Vivir y morir en las minas.
En él calcula que los trabajos femeninos aportaban hasta el 50% de los
ingresos familiares.
Mientras los hombres picaban piedra, las mujeres
cuidaban a los hijos, atendían a los enfermos y heridos, preparaban las
comidas y las llevaban al tajo, cosían las ropas, alojaban en sus casas a
inmigrantes jóvenes que llegaban a las minas desde Castilla, Galicia,
Andalucía o Extremadura, les cobraban una pequeña renta y también se
encargaban de sus comidas y ropas.
Las mujeres cumplían servicios
esenciales que sostenían el sistema y no costaban ni un céntimo a los
patrones.
¡Alirón!
La Concha fue la mayor y la última mina a cielo abierto de Bizkaia.
Aquí liquidaron un oficio que se practicaba en estas tierras desde la
Prehistoria.
El historiador romano Plinio el Viejo habló de “una gran
montaña de hierro” en la costa cantábrica; las ferrerías medievales
transformaban el metal en anclas, aperos de labranza, clavos y armas que
se exportaban a media Europa; y la metalurgia vizcaína ganó tanta fama
que durante un tiempo en inglés se usó la palabra bilbo como sinónimo de algunos hierros, como en esta cita de Shakespeare en Hamlet: “I lay worse than the mutines in the bilboes”,
“me sentía peor que los amotinados con sus grilletes”.
A finales del
siglo XIX, docenas de empresas británicas y otras muchas locales se
instalaron en la Margen Izquierda del Nervión para extraer un hierro
excelente, cerca de un gran puerto y con mano de obra barata. Emplearon a
doce mil obreros y llegaron a producir 6,5 millones de toneladas
anuales de hierro (la décima parte de toda la producción mundial).
Fue
una época frenética, un hervidero humano que desfiguró el paisaje:
destruyeron montañas, desviaron ríos, abrieron balsas gigantescas,
instalaron hornos de calcinación, tendieron tranvías aéreos para bajar
el hierro en baldes hasta los cargaderos del puerto, construyeron planos
inclinados para las vagonetas, trazaron la red ferroviaria más densa de
Europa.
Al calor del hierro se levantaron las industrias siderúrgicas,
los astilleros, las compañías navales, los grandes bancos, las fabulosas
riquezas de la burguesía vizcaína.
Era el tiempo de “los hornos de
Barakaldo, que alumbran todo Bilbao”. Y el tiempo del alirón, el grito
de una época efervescente. Si el hierro extraído era muy puro, los
mineros cobraban paga extra.
Se pasaban la noticia con un canto
triunfal: ¡Alirón! ¡Alirón! Eran las palabras que los ingenieros
británicos habían escrito con una tiza en el mineral: All iron. ¡Todo hierro!
La riqueza se apoyó en la explotación despiadada de los trabajadores.
En épocas tan tempranas como 1827 los mineros ya habían construido
chabolas en la zona alta de la montaña, cerca de los yacimientos, para
no tener que subir todos los días.
Con la gran fiebre del hierro
brotaron las aldeas champiñón, racimos de barracones que se levantaron
en el monte, y en 1877 se fundó el poblado de La Arboleda,
así llamado porque se situaba junto al único resto de bosque que
resistía a la deforestación brutal.
En cada barracón se hacinaban grupos
de mineros con el sistema de camas calientes (tres o cuatro personas se
turnaban por horas una misma cama, apenas un tablón) y había chabolas
ocupadas por varias familias que incluso cocinaban en el interior.
Los
mineros cobraban sueldos escasos y una parte la recibían en bonos para
gastar en las cantinas y los economatos de las empresas, que aplicaban
precios abusivos. Las jornadas laborales eran terribles —diez horas y
media en invierno, trece en verano—, las neumonías se propagaban
voraces, los accidentes dejaban un reguero constante de heridos y
muertos.
Los historiadores Escudero y Barciela, de la Universidad de
Alicante, calcularon que en 1877, justo antes de que despegara la
minería, la esperanza de vida en la Margen Izquierda era de 36,5 años.
Cayó en picado hasta los 19,9 años en 1890 y luego fue subiendo poco a
poco hasta superar otra vez los 30 a principios del siglo XX.
No es casual que la curva remontara a partir de 1890: los mineros
vizcaínos organizaron ese año una de las primeras huelgas generales de
toda España.
El socialismo había arraigado con fuerza en estos montes
triturados de la Margen Izquierda, donde ya en 1888 se había fundado la
Casa del Pueblo de La Arboleda y donde se formó Dolores Ibárruri,
nacida en Gallarta, hija de minero, esposa de minero, huelguista,
dirigente comunista, que usó por primera vez su seudónimo ‘Pasionaria’
en un artículo titulado precisamente El minero vizcaíno.
El general Loma, encargado de reprimir la huelga de 1890, conoció de
primera mano las condiciones de vida de los barrios mineros —“en estas
barracas no deberían vivir ni los cerdos”— y terminó mediando en la
negociación: se permitió a los obreros comprar y vivir donde quisieran y
se redujo la jornada a una media de diez horas.
En los siguientes
cuatro años los mineros organizaron otras veintitrés huelgas y
consiguieron, poco a poco, mejoras en sueldos, horarios, medios de
trabajo y seguros.
Los llamamientos a la huelga, las sirenas, los discursos de la ‘Pasionaria’ aún resonaban en los recuerdos de Antonio Yunquera,
otro minero jubilado de Gallarta, un hombre menudo, inquieto, que
andaba de aquí para allá con el traje de mahón y la boina recogiendo
herramientas y máquinas abandonadas, para completar el museo con su
colega Uriarte.
Yunquera murió en 2018, a los 96 años. Sus palabras
quedaron:
—Recuerdo a mi padre llegando agotado, empapado, con los choclos [las
botas] cubiertos de barro. Si tocaba picar mineral y cargarlo, daba
igual que cayera un chaparrón, había que picar y cargar. Yo vi eso desde
chaval.
En la escuela, a los que teníamos el padre en la mina, nos
dejaban salir una hora antes para llevarles la comida. Con 13 o 14 años
queríamos empezar a trabajar cuanto antes para ganar algún dinerillo. Es
que en las casas había muchos hijos y mucha necesidad.
Y por ahí
vinieron las huelgas: por la necesidad. Subían el pan cinco céntimos y
se montaba una tremenda, pero siempre daban la cara los que más
necesidad tenían. Había esquiroles, claro, y buenas palizas se llevaban.
Era muy duro, porque en las huelgas aparecía la Guardia Civil y se
llevaba a unos cuantos al cuartelillo. Allí dentro nadie sabía lo que
pasaba.
La represión era muy dura, pero mereció la pena, porque gracias a
aquellas luchas se consiguió todo lo que tenemos ahora: jornadas de
ocho horas, buenos sueldos, vacaciones…
Y la jubilación, porque entonces
a los viejos solo les quedaba pedir. Si no podías trabajar, no
cobrabas.
Recuerdo una imagen muy dura: aquellos pobres viejos, después
de toda la vida en la mina, que bajaban cojeando por la carretera para
ir a pedir limosna a Las Arenas o a Portugalete…
Más baratas que los bueyes
Desde el socavón de la mina Concha y el Museo de la Minería, la
carretera BI-2757 recorre durante seis kilómetros un paisaje alucinante
de montañas devoradas, escombreras, cráteres artificiales, bocaminas y
ruinas de industrias, hasta La Arboleda o Zugaztieta.
Es un pueblo
minero que conserva casas de madera -similares a las barracas de hace
cien años, que constaban de cocina y habitación única-, pequeños bloques
de viviendas obreras, la Casa del Pueblo de 1888, la iglesia consagrada
a Santa María Magdalena —la mujer pecadora, de mala fama, que alcanzó
la santidad: no parece una elección casual para un pueblo también de
mineras—.
Las calles suben estrechas por la ladera. Si Gallarta
desapareció, La Arboleda ha resistido de puntillas entre socavones a
cielo abierto, ahora inundados y convertidos en lagos con zonas
recreativas. Una red de senderos recorre este paisaje de mordiscos
gigantes, entre montañas rojas y praderas verdes.
De La Arboleda a Larreineta, la carretera pasa junto a unos murales
con escenas mineras en las que se ve a unas mujeres que bajan de la
montaña cargando cestas en la cabeza.
“Desdichadas mujeres, desventuradas obreras, que con sus cantos
indecorosos y su dicharachería libre, vestidas con inmundos harapos,
degradadas hasta lo sumo, sin pudor, sin vergüenza, mujeres inmoralmente
hombrunas, de aspecto grotesco, que ríen y charlan y gesticulan y
blasfeman, acometen la rudísima tarea que ha matado en ellas la flor del
bello sexo”.
Es un párrafo publicado en 1897 por La lucha de clases,
semanario socialista bilbaíno, que andaba menos preocupado por las
condiciones laborales de las cargueras que por la pérdida del ideal
femenino.
El párrafo lo menciona Olga Macías Muñoz, investigadora del papel de las mujeres en el desarrollo industrial de la ría de Bilbao.
A la ría, al encuentro de la profesora Macías, bajamos en el
funicular de Larreineta. Lo inauguraron en 1926 para acarrear el mineral
desde las montañas hasta los muelles, lo adaptaron para el transporte
de personas y sigue activo.
Macías se doctoró con una tesis sobre la
espesa red de ferrocarriles que se fue tejiendo en esta zona minera,
industrial y portuaria, y por el camino fue encontrando las historias de
las mujeres que sirvieron como tracción animal: las cargueras y las
sirgueras.
—Las cargueras caminaban con grandes cestas en la cabeza,
transportando de todo: mineral de hierro, carbón, arena, bacalao, un
montón de mercancías que descargaban de los barcos a los almacenes.
Trabajaban de seis de la mañana a seis de la tarde, con lluvia y con
sol, acarreando cuarenta o cincuenta kilos en cada viaje, cobrando mucho
menos que los hombres empleados en trabajos físicos similares —explica
Macías, sentada en un banco del Muelle de las Sirgueras, en el barrio
bilbaíno de Olabeaga.
Las sirgueras completaban otra parte del proceso:
caminaban por la orilla tirando de las sirgas, sogas gruesas ceñidas al
cuerpo, para arrastrar ría arriba las gabarras cargadas con toneladas de
material, hasta los muelles donde los barcos no podían entrar por falta
de calado.
—¿Ese arrastre no lo hacían con parejas de bueyes?
—Sí, hasta que vieron que las mujeres les salían más baratas.
A los bueyes había que alimentarlos y alojarlos en establos, los
empresarios gastaban menos pagando unos céntimos a las sirgueras por
cada viaje.
Buena parte de los materiales con los que se nutrió Bilbao durante su
gran expansión entraron cargados y arrastrados por aquellas mujeres.
Sus penurias no conmovieron a ninguna autoridad, hasta que notaron que
daban mala imagen.
Macías menciona la carta que publicó un inglés en un
periódico bilbaíno, en la que describía el “hormiguero de mujeres” que
descargaba carbón de un barco en pleno centro de la ciudad, ancianas
zarrapastrosas, embarazadas con mil fatigas, madres que dejaban a sus
bebés envueltos en trapos, uno al lado del otro, en las rampas del
muelle, mientras ellas subían y bajaban con sus pelos enmarañados, sus
caras sucias y sus faldas pringosas.
Comían un mendrugo sentadas en la
calle, dormían en algún tugurio de los barrios altos, se liaban con los
capataces para conseguir ventajas. Muchas eran viudas, madres solteras,
mujeres que aceptaban salarios de miseria porque no tenían otra
posibilidad de supervivencia y que por eso mismo se dedicaban en muchos
casos a la prostitución.
—Teníamos fama de putas —dice Manuela Moreno, que
nació medio siglo después de que desapareciesen las últimas sirgueras
pero que siguió cargando con ese estigma, como todas las trabajadoras de
la fábrica de galletas Artiach, como muchas trabajadoras en muchas
partes.
La antigua fábrica se alza en la Ribera de Deusto, justo enfrente del Muelle de las Sirgueras.
Es un edificio con fachadas de ladrillo visto y cristaleras, rematado
por una torre ciega también de ladrillo, que quedó abandonado tras las
inundaciones de 1983 y ahora acoge el espacio Open, un laboratorio de
cultura contemporánea, tecnología y diseño, en el que bullen todo tipo
de preocupaciones sociales.
A Moreno le encanta ver a las jóvenes
organizando talleres, exposiciones y mercados en su antiguo lugar de
trabajo.
—Yo estaba en el departamento de obleas. En las máquinas, haciendo obleas muy grandes.
Moreno es una mujer de cara redonda y risueña, pelo corto entrecano,
ojos muy abiertos, que recorre los espacios de la vieja fábrica
reconociendo la sala en la que preparaban las cajas de surtidos de
galletas, las oficinas de los administradores, el gran despacho del
director en el que un día irrumpieron para plantarle en la mesa el
rancho asqueroso que les servían en el comedor y otro día para buscar el
expediente de despido de una obrera y romperlo.
Recuerda el portón por
el que entró la Policía Armada, metralletas en ristre, durante aquella
huelga de finales de 1974, cuando ella apenas llevaba unos meses en la
fábrica, y recuerda el pasillo por el que salieron todas corriendo
cuando los policías contaron hasta tres antes de cargar.
—No cargaron porque salimos pitando. Pero seguimos montando buenos
jaleos, un montón de paros, manifestaciones, asambleas… Pedíamos subidas
de sueldos, mejores condiciones, porque nos trataban mal. Como éramos
casi todas mujeres… Al final echaron a diecisiete mujeres y dos hombres.
—¿Por qué erais casi todas mujeres?
—Pues por eso, porque les convenía, porque nos pagaban menos que a los hombres.
—¿Y lo de la fama de putas?
—Porque a esta fábrica, en una época más antigua, vinieron a trabajar
mujeres que se dedicaban a la prostitución. Para la empresa era mano de
obra barata, para aquellas mujeres era un avance porque conseguían un
trabajo mejor, aseguraban un ingreso, incluso tenían una guardería en la
propia fábrica y podían dejar a sus críos. De ahí vino la fama.
—¿Qué dijeron en tu entorno cuando viniste tan joven a trabajar en Artiach?
—¡Bueno! A Artiach no, que allí ya sabes… Que allí las putas… A mí me daba igual. Yo trabajé aquí con la cabeza bien alta.
Por el río Nervión bajaba una gabarra
Un kilómetro ría arriba, al pie del estadio de San Mamés, se puede
visitar la famosa gabarra en la que navegaron los jugadores del Athletic
para celebrar los títulos de Liga y Copa en 1983 y 1984, entre cientos
de miles de aficionados que los aclamaban desde las orillas.
Al grito de
“alirón, alirón, Athletic campeón”, confluyeron las minas, los puertos y el fútbol como símbolos compartidos de una comunidad en éxtasis.
Pero la identidad es elástica, la memoria se cuestiona, los símbolos se reinterpretan.
La gabarra siguió cumpliendo labores portuarias unos años más, hasta
que quedó abandonada en Santurtzi, y en 2013 la trajeron al dique seco
del Itsasmuseum, el museo marítimo de Bilbao. En 2016
se encendió una polémica: el Athletic femenino ganó la Liga, muchos
aficionados y muchas personalidades pidieron que las futbolistas también
celebraran una navegación triunfal pero el club decidió no sacar la
gabarra para ellas.
Precisamente la gabarra, el
elemento con el que habían trabajado las mujeres como animales de carga y
animales de tiro, cargueras y sirgueras, se había convertido en un
podio flotante para homenajear a los hombres campeones, pero solo a los
hombres.
Cuando las mujeres del Athletic ganaron cuatro Ligas a principios del
siglo XXI, ni siquiera se planteó la gabarra. Aún recibían poca
atención. Pero la quinta, la de 2016, la consiguieron ya en el momento
en que el fútbol femenino empezaba un despegue notable.
Las jugadoras
salieron con el trofeo al balcón del Ayuntamiento, en la orilla de la
ría, y se lo ofrecieron a unas veinte mil personas que las aclamaban y
que en algunos momentos corearon la frase gabarra nahi dugu! (“queremos la gabarra”).
—Fue el momento más intenso de mi carrera —dice la portera Ainhoa Tirapu—.
Llevábamos nueve años sin ganar nada, muchas temporadas terminando
segundas, y eso es lo más frustrante para una deportista. De pronto
conseguimos el título y nos hicieron un recibimiento tremendo. Bilbao
estuvo con nosotras.
Tirapu fue una de las jugadoras más carismáticas de aquel Athletic
campeón: quince temporadas, 358 partidos, una participación en la
Eurocopa y otra en un Mundial, dos títulos de Liga y una voz firme en la
lucha por profesionalizar el fútbol femenino.
La mitad
de las jugadoras de Primera División no recibía ningún salario y un
tercio de las que cobraban no llegaba a los quinientos euros mensuales,
según datos de la Asociación de Futbolistas Españoles.
Tirapu fue la
portavoz de las futbolistas que negociaron con la patronal durante
diecisiete meses peliagudos, huelga incluida, hasta que firmaron el
primer convenio de la historia: un sueldo mínimo de 16.000 euros anuales
(el mínimo de los hombres era entonces de 150.000), regulación de las
jornadas de trabajo, vacaciones, bajas por enfermedad y embarazo…
Mientras luchaban por estas condiciones mínimas, los estadios vivieron
aforos máximos: 48.000 espectadores llenaron San Mamés para ver un
Athletic-Atlético de Madrid, 36.000 se reunieron en Anoeta para el Real
Sociedad-Athletic, 60.000 en el Wanda para el Atlético de
Madrid-Barcelona…
Las jugadoras firmaron el convenio en febrero de 2020 y Tirapu se retiró en abril a los 36 años.
—Es momento de dejar paso a las jóvenes —dijo.
Durante sus primeros años en la portería, Tirapu se licenció en
Química y presentó un trabajo de fin de máster sobre la contaminación en
el entorno de las minas abandonadas. De las minas salió el fútbol.
Los
británicos que vinieron a finales del siglo XIX a explotar el hierro
escribieron “all iron” en las rocas, trajeron los primeros balones,
organizaron los primeros partidos en la Campa de los Ingleses, gritaron
los primeros goals, inspiraron a un grupo de sportsmen
locales que acabaron fundando el Athletic Club.
En el camino que va del
primer dinamitazo a la última celebración de un gol, en ese siglo y
medio de fatigas, abusos, huelgas y victorias, siempre hubo mujeres
peleando en la oscuridad.
Tirapu conoce bien los orígenes subterráneos de su propia historia.
—No hace falta irse hasta Gallarta, en pleno centro de Bilbao tienes una mina.
—¿En el centro?
—Sí, en Bilbi, en Bilbao La Vieja, cerca de mi casa. Ya te digo dónde es.
Viaje al fondo de Bilbao
Muelle Marzana, en Bilbao.
Es difícil que alguien se fije en una puerta metálica gris del Muelle Marzana,
entre el puente de San Antón y el de la Ribera. Está junto al
restaurante Mina y parece el acceso a un almacén, pero se trata de la
entrada a una de las visitas más asombrosas de Bilbao: la mina San Luis.
Hace pocos años quisieron abrirla al público, pero no ofrece la
seguridad suficiente y solo se permiten entradas excepcionales. Haizea
Uribelarrea, la directora del Museo Minero, nos consigue la llave y el
mejor guía posible: Emiliano Valdizán, de 87 años, el último trabajador de esta mina, el que cerró la puerta y apagó la luz en 1995.
—¿Hasta 1995 había una mina en marcha en el subsuelo de Bilbao?
—Bueno, hasta 1987. Los últimos ocho años estuvo inactiva, yo seguí
en la última cuadrilla de trabajadores, haciendo la vigilancia y el
mantenimiento.
—¿Y antes qué hacía?
—Yo era soldador, siempre trabajé en el mantenimiento. Me vine desde
Cantabria con 24 años, empecé en las minas de Gallarta y a partir de los
28 ya trabajé siempre aquí, en la San Luis, hasta la jubilación.
Emiliano es un hombre bajo, de rostro curtido en el subsuelo, en el que brillan dos ojos claros como dos lucernarios.
Camina lento en la penumbra, apoyado en un bastón, pero se nota que son
sus dominios. Nos advierte de los tramos embarrados y de los hierros
que sobresalen de las paredes, señala las tuberías oxidadas y las
estalactitas blancas, explica las bifurcaciones.
—Por aquí podemos seguir unos cien metros, esa otra rama es un poco
más larga. Ahora está cortada por derrumbes, pero la galería sigue por
el subsuelo del barrio de Miribilla y por el de San Francisco.
La mina funcionaba debajo de las calles, de las casas, sí,
claro. Los mineros sacaban el rubio [la limonita, un óxido del hierro],
lo cargaban a pulso en las vagonetas y las bajaban por aquí hasta la
ría, hasta el cargadero. Ese mineral iba luego a las fundiciones.
Valdizán menciona una explosión que mató a un compañero de trabajo pero no tiene muchas ganas de entrar en detalles.
—Emiliano, ¿cuál era el trabajo más duro?
—El de las mujeres que escogían las piedras en el lavadero. Se ponían
seis o siete en fila, en una cinta por la que pasaba el mineral, y allí
estaban todo el día de pie, quitando el barro con el agua, con toda esa
humedad, el frío, en invierno fíjate tú… Y las mujeres estaban
discriminadas igual que están ahora, ¿no entiendes?, con un jornal más
bajo que los hombres, por eso las escogían para ese trabajo. Siempre han
ganado menos las mujeres.
Hasta hace apenas veinte años la colina de Miribilla
era una inmensa explotación de hierro, devorada por los desmontes,
erizada de chimeneas, perforada por galerías. En poco tiempo urbanizaron
la zona con tres mil viviendas, grandes parques, paseos amplios, hasta
convertirla en un barrio moderno, agradable y bien equipado.
Dos mujeres sentadas frente a la ría de Bilbao. Por Laiotz
—Cada vez menos gente conoce la historia que tiene justo debajo de
los pies —dice Haizea Uribelarrea—.
Pero este Bilbao posmoderno no sería
lo que es ahora si no fuera por las minas, la industria, los miles de
inmigrantes que vinieron a ganarse la vida, incluidas todas esas mujeres
que trabajaron en condiciones tan duras.
Alrededor de 52.000 personas marchan en Bilbao a favor de una "igualdad real" y "otro modelo social y productivo" en la manifestación feminista del 8 de marzo
Bilbao vuelve a tomar las calles por el 8-M
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"Todas
las proclamas siguen vigente", expuso la bilbaina María Braun, entre
consignas a favor de la abolición de la prostitución o contra la
violencia de género en una marcha en la que se coreó Gora borroka feminista de forma incesante.
Manifestación 8M Bilbao
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Jornada de movilizaciones masivas en Bilbao con motivo del 8 de marzo, organizado por el Movimiento Feminista de Euskal Herria.
Este 8M y el resto del año: “Nos tendréis enfrente!”
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Bilbao –
Ni el hecho de que cayera en el día del señor que creó a la mujer
pecadora ni el temor al contagio del virus que está copando todos los
titulares lograron ayer que la lucha feminista perdiera fuelle.
Alrededor de 52.000 personas, según la Policía Municipal, participaron
en la manifestación convocada en Bilbao por el movimiento para defender
una "igualdad real" y reclamar que "otro modelo social y productivo" es
posible. Antolatu indarrak, batu borroka feministara fue el lema
de la pancarta que capitaneó la gran marea morada que recorrió la Gran
Vía bilbaina, desde Sagrado Corazón hasta el ayuntamiento de Bilbao, a
través de una manifestación reivindicativa con tintes festivos.
"Todas
las proclamas siguen vigente", expuso la bilbaina María Braun, entre
consignas a favor de la abolición de la prostitución o contra la
violencia de género en una marcha en la que se coreó Gora borroka feminista de forma incesante.
Ella se unió a la manifestación con un letrero que rezaba el ya famoso Sola y borracha quiero llegar a casa.
"Es supersimple de entender, las mujeres queremos llegar a casa sin
tener que depender de nadie y en cualquier condición. No tengo por qué
ser la culpable de haber tomado cuatro copas y que alguien me haga
algo", sentenció la joven quien el año pasado se acercó con otro lema: Nos quieren musas porque nos temen como artistas.
"Parece que no cambia nada, se avanza muy poco a poco.
Aunque este año
tenemos a una ministra de Igualdad que es muy feminista y creemos que
puede ayudar y que las medidas que va a tomar van a ser muy buenas",
consideró en alusión a Irene Montero, que ha promovido el polémico lema
del que la joven bilbaina se hizo eco.
Antes
de que la manifestación partiera a las 13.00 horas, diferentes columnas
de mujeres llegaron desde los barrios de Bilbao y otras localidades de
Bizkaia. Cánticos como No son muertes, son asesinatos o Alianza criminal, patriarcado y capital
se escucharon nada más comenzar el trayecto. Naia Torrealdai, portavoz
de Bilgune Feminista, apuntó que este año la movilización central se
hacía a primera hora de la tarde para que se visibilizase la fuerza del
feminismo.
"En el momento en que toma más fuerza y se van dando más
avances los bandos más reaccionarios enseñan sus dientes. Tenemos claro
que vamos a estar de frente, que no pasarán, y que nuestro feminismo
siempre será antifascista y será un proyecto radical en el que aquellos
que hablan de una igualdad falsa no tienen cabida", aseguró.
Vestidas
en su mayoría de negro y con prendas moradas, la marea de mujeres, que
contó con más presencia masculina que otros años, se movió entre
letreros que rezaban No somos histéricas, somos históricas o El patriarcado mata más que el coronavirus a otros lemas más pedestres pero igual de pegadizos como Estoy hasta las tetas de hacerte las croquetas o Mi coñazo mola mazo.
Tras
una de las pancartas, un grupo de adolescentes procedentes de un centro
de menores de Bizkaia acompañadas por una educadora social hizo
constancia de su suma a una lucha que tienen muy interiorizada. "A las
chicas que somos extranjeras nos afecta mucho más, hay gente que nos
rechaza por ser de fuera", reveló una de ellas.
Otras jóvenes marroquíes
recordaron cuál es la situación de las mujeres en su país de
procedencia, donde están completamente invisibilizadas: "La mujer tiene
que estar en casa, limpiando, fregando, cuidando a sus hijos...". Por
ello, declararon que su migración es forzosa: "Venimos a mejorar nuestra
vida".
"La
lucha ahora es mucho más diversa e intercultural", consideraron a
escasa distancia de estas jóvenes Isa Villares y María Solán,
procedentes de Barakaldo, donde las movilizaciones comenzaron a las 8.00
de la mañana. "En los últimos años se ve mucha gente joven, incluso
menores, organizándose, ha habido una revolución. Existe conciencia y
rabia", indicaron.
A juicio de estas mujeres que llevan acudiendo a las
manifestaciones "más de 40 años", "lo importante es la reivindicación,
el año pasado hubo mimbres para hacer una huelga general y el resultado
fue muy potente. El feminismo da espacio a otras luchas. ¿Que otro año
se plantea otro tipo de lucha? Ahí estaremos. No es más ni menos, es
diferente".
Muchas
jóvenes sí, pero también participaron las pensionistas. "Somos
enfermeros jubilados.
Nuestro colectivo ha estado muy feminizado. El
ambiente nuestro es de apoyo siempre", evidenciaron Ave Mari y Aingeru,
un matrimonio que acudió a la marcha en compañía de Bego e Imanol, otra
pareja. "El otro día recordábamos que participamos en la campaña de
solidaridad a favor de las once mujeres de Basauri que fueron condenadas
por abortar en 1976", rememoraron. "Se ha avanzado mucho.
Cuando se
dice que estamos igual no es cierto", añadieron Bego e Imanol, quienes
reivindicaron la importancia de trasladar la lucha al día a día. "Igual
tenemos que coincienciarnos no para venir a una manifestación sino para
hacer la repartición de tareas en el hogar", opinaron.
Al
llegar al ayuntamiento, las integrantes del movimiento feminista
procedieron a la lectura de un comunicado en el que se felicitaron por
"tomar las calles y demostrar que la capacidad de movilización y
organización es enorme".
Asimismo, recordaron que defienden un
"feminismo anticapitalista" y advirtieron que a pesar de los "éxitos" de
los últimos años quedan nuevos desafíos como "hacer frente a un
feminismo vacío de contenidos que, además, quiere aprovechar nuestra
fuerza para convertir el feminismo en objeto de consumo y enriquecerse a
su costa".
No faltaron las reivindicaciones contra el racismo y la
xenofobia, así como al patriarcado que "mercantiliza, maltrata y
violenta " el cuerpo de las mujeres.
La jornada finalizó con una comida
popular y una kalejira.
Al parecer estaba previsto que el supuesto rapero C. Tangana actuara en las fiestas de Bilbao.
Una vez conocidas las letras de sus canciones que rezuman un sexismo en el límite de lo criminal, una
iniciativa ciudadana ( 1) ha conseguido ya quince mil firmas
solicitando al Ayuntamiento de Bilbao la anulación de dicha actuación.
Aún así, se ha desatado la polémica sobre lo políticamente correcto o la libertad de expresión.
No creo que la petición popular que he mencionado ponga en cuestión la libertad de expresión pues no se solicita que se censuren las letras del supuesto rapero ni que se le impida actuar, ni tampoco que se le impute falta o delito alguno.
Simplemente se pide que una entidad pública, como es el Ayuntamiento de Bilbao, supuestamente defensora de la igualdad y contraria a todo lo que alimente el sexismo y la violencia contra las mujeres, sea
consecuente y no programe este tipo de actuaciones degradantes y menos
pagándolas con el dinero de los y las contribuyentes.
En cualquier caso, cometido el error , siempre se puede rectificar,
invalidar el contrato con el supuesto rapero C. Tangana ( ¡ mira que el
nombrecito ya era una pista)...
Y, por supuesto, y como se
suele hacer en las democracias normalizadas «depurar responsabilidades»
aceptando la dimisión o destituyendo al inepto o inepta del ramo que ,
de paso, debería asumir personalmente los gastos de la anulación de la
actuación.
Y, a partir de aquí, quien quiera asistir a un concierto del supuesto
rapero C. Tangana que se lo pague de su bolsillo y baile al son de »
¡
Sólo me quieres si te hago mal…Follando con otra me da igual!»
Las estadísticas son frías como la sonrisa de un alcalde.
Y nos cuentan
que casi uno de cada tres españoles violaría a alguna mujer si no fuera
por las repercusiones penales.
Parece que sus Señorías acaban de
dinamitar ese (triste) muro de contención.
Lo hacen en un país donde se
registra oficialmente una violación cada seis horas.
Ya no se trata
de esos cinco miserables sino de todos los que en estos momentos estarán
frotándose las manos mientras hacen sus pedidos de burundanga por internet.
Hoy empieza el verano y hay barra libre de vosotras, chicas.
Desde la vergüenza, el miedo y el asco, me encantaría hacer un juego de palabras.
Algo así como "AMAOS Y ARMAOS".
Pero no seré yo quien os anime a eso.
Sabiendo como sabemos que si
alguna os lleváis por delante a una carroña humana la (ejem) Justicia de
este país no va a ser tan indulgente con vosotras como lo es con ellos.
Miles
de personas se manifiestan en Bilbao por segundo día consecutivo contra
la puesta en libertad provisional de los 5 agresores sexuales de "La
Manada" al grito de "Basta ya de justicia patriarcal"
